Mes parents partagaient la même date de fête, mais à des années différentes.

Ça m’a toujours facilité la vie. Après le décès de ma sœur, je n’avais qu’à me rappeler d’une seule date  dans l’année pour couvrir tous les anniversaires de la famille.

Ne sous-estimez pas la tête de linotte d’un gars : je l’ai oublié à quelques occasions quand même.

Mais pas depuis la mort de mon père.

La petite famille étant devenue un duo familial, je n’ai plus jamais oublié l’anniversaire de ma mère.

Ma mère a 80 ans, aujourd’hui.

Ce n’est pas rien.

On en parlait dimanche, quand je suis passé souper chez elle.

– Je n’en reviens pas, qu’elle m’a dit. 80 ans. Ça n’a pas de bon sens…

Pourtant, ça en a tout plein.

Une belle petite vielle en santé. Avec des bobos, ici et là, mais rien qui ne l’empêche de vivre chez elle, dans sa maison. Une indépendante farouche comme l’était sa propre mère. Je pense avoir hérité aussi de ce trait de caractère. La solitude ne nous fait pas peur. L’angoisse de la maison vide, très peu pour nous. Ça fait râler les amis ou les conjoints, de ne pas être ennuyeux. De ne pas dépendre affectivement. Même si c’est trop souvent amalgamé à un manque d’intérêt pour l’autre. Alors que ça n’a rien à voir.

Ma mère a 80 ans et elle m’aime toujours.

Ça fait drôle de lire ça? Pourtant, c’est le plus beau cadeau qu’elle a pu me faire pendant toutes ces années.

M’aimer.

Tout simplement. Sans flafla.

Malgré les tempêtes, les démissions et les déboires. Quand j’étais loin d’elle. Quand je le suis encore, même si je suis tout près. Ma mère m’aime. Dans les moments les plus sombres, cet amour est cette petite lumière auquel on s’accroche. Le phare dans la tempête.

Ma mère m’aime.

Je ne pense pas avoir été toujours facile à aimer, mais je ne l’ai jamais senti. Son regard calme. Sa voix sereine. Même ado, en faisant de la discipline je n’ai jamais senti autre chose que de l’amour.

Pour quelqu’un qui n’a pas nécessairement une bonne opinion de lui-même, un amour inconditionnel, c’est du fuel de vie.

On pense, à tort que l’amour d’une mère ou d’un père, c’est inné, que ça va de soi, mais ce n’est pas toujours le cas. Les carences d’amour font beaucoup plus mal qu’une maladie. C’est difficilement traitable et ça laisse des séquelles.

Je n’hériterai pas d’un commerce ou d’une fortune.

Mais de beaucoup plus encore.

D’avoir été aimé.

D’être aimé.

Malgré tout.